La ansiedad

La ansiedad de ser y estar,
La tortura de deber,
La necesidad pura de dominar enteramente,
La disciplina misma antes de poder expresar.
La obligación de saber,
El arte mismo, de memoria, “El craft” completamente,
Para desarrollar de esa manera (Eventualmente)
el espíritu intuitivo, la inspiración,
Filosofía artística, mi arte… …!!

A la deriva en este mundo estoy,
Con la necesidad de expresar algo,
Todo lo que siento,
Como hombre, como ente inteligente,
Que piensa, que siente, sufre, vive y muere.
Y no tengo el talento, ni la perseverancia, ni un pomo,
pero sin embargo de vez en cuando agarro esta lapicera,
y empiezo a escribir, y como el que se acerca demasiado
a la pagina a escribir y ve todo borroso,
así siento que mis ideas y mis palabras están tejidas en mi mente..
Borrosas, ilegibles, con un peso de plomo,
Sin forma exacta,
Entremezcladas y en estado primitivo,
Con toda la fuerza y la falta de pureza y clase,
Pero con cierta pena…de pena de ver y no alcanzar, o de presentir,
Que es peor que sentir.
Yo presiento lo que no puedo ver, tocar.
Presiento lo que no llego a comprender,
Pero entiendo que no se, y aunque estoy, no soy, hasta que dejo de estar.

Entonces ni me importa el ser, y solo trato se estar
y de cualquier forma quizás dar. Dar lo que es infinitamente pequeño,
como mis palabras que no pueden,
que lo único que hacen constantemente bien es no poder…
Un poco como todo mi yo….

Y me gusta poder dar lo que es así tan mío, y tan ajeno,
Lo que digo, que es en definitiva la conglomeración de lo que dijeron otros.

Pero al ser parte de esta misma pequeñez (Handicapped) del “Mi general” que es aun mas pequeña que “EL Mi Fragmentado”…hay…si pudiera salir de este laberinto..!!!!! …con una confusión después de otra, quizás podría entender la ironía que yace debajo de mi escritura.
Pero no, acá estoy, confundido y confundidor,
Cazador y presa, punta y hacha,
Truco y quiero retruco, me voy con un tres y son dos porotos para vos…

Me resulta imposible salir del marco de lo opaco y brillar,
Encontrar algún sentido común al caos mental constante,
que me contiene, no, no, que me arrastra hacia abajo, hacia esa misma deriva de la cual estoy tratando de hablar.
Y entonces mi lapicera no dibuja poesías, ni prosa, ni historias, solo signos,
Que parecen omelet o potpurríes de energías eclécticas,
o simplemente pura anarquía total….y trazo mi ultimo punto final.


ACD
1-31-90